伦敦的雨，在黎明前终于渐渐停歇。
灰白色的天光透过未拉严的窗帘缝隙，吝啬地挤进书房，照亮了满地狼藉。
埃德蒙依旧蜷坐在书架和墙壁的夹角里，姿势与几小时前别无二致，仿佛时间在他身上凝固了。
他的西装外套皱巴巴地搭在肩上，衬衫领口松开，露出嶙峋的锁骨。
湿漉的黑发黏在额前，眼下是浓重的阴影，脸颊因为埋膝太久而留下了一道道红色的压痕。
他动了动，身体因为长时间的僵硬而发出细微的咯吱声。
他缓缓抬起头，露出一张苍白、疲惫，但眼神却奇异般恢复了些许清明，尽管那清明之下是近乎虚无的平静的脸。
他环视着满地散落的纸张、书籍、摔碎的茶杯碎片，目光没有任何波动，像是在看一个与自己无关的现场。
没有愤怒，没有悲伤，甚至没有太多的沮丧。
昨夜那场无声的爆发，似乎将他积压已久的情绪彻底燃尽了，只剩下冰冷的灰烬。
他扶着书架，有些吃力地站起身，骨骼发出轻微的抗议。
他没有立刻去收拾残局，而是步履略显蹒跚地走到窗边，猛地一下拉开了厚重的窗帘。
雨后初晴的、灰蓝色的天光瞬间涌入，刺得他眯起了眼睛。
城市在脚下苏醒，带着劫后余生般的安静。
他看着那些逐渐开始移动的行人车辆，看着远处泰晤士河上氤氲的水汽，一种深刻的疏离感攫住了他。
这个世界依旧在运转，仿佛昨夜那封宣告失败的电报，只是他个人的一场噩梦。
但他知道不是。
他转过身，目光再次落在那份摊开的电报上。
这一次，他没有回避。
他走过去，用依旧有些颤抖的手指，将那张轻飘飘却重若千钧的纸拿了起来。
他看了很久，然后，极其缓慢地，将它一下、一下，撕成了碎片。
碎片像苍白的雪花，飘落在其他废纸之上。
他不再去看它们。
他走到书桌前，拿起那本亚瑟送来的、被他扫落在地却幸运地没有破损的诗集。
他拂去封面的灰尘，将它端端正正地放回了桌角。
然后，他开始弯腰，沉默地、机械地，拾捡起地上的文件，分门别类，将属于魔法界的商业报告、属于远东的物资清单、属于日常生活的信件，一一归拢。
他的动作很慢，却带着一种不容置疑的决绝。
像是在为自己举行一场无声的葬礼，埋葬掉那些不切实际的幻想和过于沉重的负担，也埋葬掉那个会因为巨大挫折而失控崩溃的、软弱的自己。
当他终于将书房恢复成一种近乎刻板的秩序时，阳光已经驱散了晨雾，在地板上投下清晰的光斑。
他走进浴室，用冰冷的水用力搓洗着脸，看着镜中那个眼窝深陷、下巴冒出青色胡茬、眼神却冷硬如铁的男人。
他知道了，他唯一能做的，就是继续向前。
他换上一件干净但依旧显得空荡的衬衫，重新坐回书桌前。
他摊开一张新的信纸，给沃波尔写信。措辞简洁，指令明确，要求他进一步扩大“麻瓜精巧玩具”的生产和销售，并开始着手调研将一些更实用的麻瓜小型工具引入魔法界的可行性。
字里行间，没有任何多余的情绪，只有对利润最大化的冷酷追求。
接着，他给老陈写了一封加密短函，没有询问细节，没有表达安慰，只有一句话：
“收到。另辟渠道，资金随后到。”
没有抱怨，没有犹豫，只有继续投入的指令。
他像是一个输红了眼的赌徒，明知道牌局险恶，却依然要将最后的筹码推上前，不是因为相信能赢，而是因为……除此之外，他已别无选择。
他将两封信分别封好，召唤来猫头鹰。看着它们扑棱着翅膀消失在伦敦逐渐明亮的天空中，埃德蒙的脸上没有任何表情。
他拿起下一份待处理的文件，仿佛昨夜那场几乎将他摧毁的风暴，从未发生过。
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霍格沃茨的清晨，阳光透过高窗上的彩色玻璃，在走廊里投下斑斓的光影。
汤姆·里德尔走在去往大礼堂的路上，步伐平稳，袍角拂过冰冷的石地板，几乎没有声响。
他刚刚结束在图书馆禁书区边缘的早期阅读，关于古代如尼文中代表“束缚”与“忠诚”的几个关键字符的变体，在他脑中清晰无比。
他的心情是一种近乎绝对的平静。
埃德蒙持续的沉默，如今不再能激起他内心的波澜，反而像是一种默认，一种对他自行其是的许可。
他不再需要外部的认可，他自身意志的锤炼和那些禁忌知识的积累，为他构建了一个坚固而冰冷的内在世界。
在礼堂门口，他遇到了阿布拉克萨斯·马尔福。这位五年级的斯莱特林级长，正与几个同样出身显赫的同学站在一起，淡金色的头发在阳光下格外耀眼。
看到汤姆，马尔福灰蓝色的眼睛里闪过一丝难以捉摸的神色，他微微抬手，示意同伴先走。
