言辙的脚步声打破了废弃录音棚地面的死寂，每一步都扬起一片细微的尘埃，在从破损窗户透进的稀薄月光中翻滚，如同被惊扰的幽魂。
空气里弥漫着陈腐和霉变的气息，但一股微弱的电流声却顽固地穿透了这片腐朽。
录音棚的深处，一台老旧的盘式音箱兀自亮着幽绿的指示灯，屏幕上正播放着一段模糊的影像。
那是一个少女，在粗糙的街头水泥地上，用身体的每一个关节、每一次爆发，对抗着整个世界的重力。
是苏沁，是她第一次跳街舞的录像，笨拙，却充满了撕裂一切的生命力。
墙角，一个佝偻的身影正用半截粉笔在斑驳的墙壁上奋笔疾书，粉笔尖与墙面摩擦，发出沙沙的、带着某种韵律的声响。
那人身形干瘦，像一截被风干的树枝，她就是舞痕师。
【你忘记的掌声，是4/4拍】
她写得很慢，每一个字都像是从骨头缝里挤出来的。
听到言辙的脚步声，她停下笔，缓缓回头。
那是一张被岁月和执念刻满沟壑的脸，浑浊的眼睛里闪过一丝迷惑：“你……你像某个我应该认识的人……”
言辙没有回答。
他走到墙边，蹲下身，伸出修长的手指，轻轻抹去了墙上那个“掌声”的“声”字。
粉尘簌簌落下。
然后，他用指尖蘸着地上的灰尘，在那空缺处，一笔一划，写下了两个字。
言辙。
当第二个字最后一捺落下时，舞痕师猛地捂住了头，喉咙里发出一声压抑的痛哼，仿佛有一把无形的锥子正在凿开她尘封的记忆。
无数画面如撕裂的丝帛般涌入脑海——那个大雨滂沱的夜晚，她因为抄袭风波被所有舞团除名，绝望地蜷缩在街角，是他，是这个叫言辙的年轻人，撑着一把黑伞，在她面前的积水里写下一行字，为她加上了那道扭转乾坤的词条：【你写的每个字，都是节奏的种子】。
从那天起，她不再跳舞，转而用粉笔记录舞蹈的痕迹，每一个字都变成了看得见的节拍！
“言辙……”她颤抖着，像是抓住了一根救命稻草，疯了似的抢过言辙手中的粉笔，在墙上疯狂地书写起来。
“言辙！言辙！言辙！言辙！言辙……”
她一遍又一遍地写着这个名字，每一笔都比前一笔更用力，更深刻，仿佛要将这个名字重新镌刻进自己的灵魂。
随着第十遍最后一个笔画完成，墙壁的裂缝中，忽然钻出了几只通体透明的声茧虫。
它们的卵壳内，原本混沌的黑暗中，骤然浮现出星星点点的微光，像是在孕育着一个即将破晓的黎明。
同一时刻，城市另一端的消防站旁，长椅上的老碟长长地叹了口气，将怀里最后一张CD的空盒子放在身边。
他守着这些声音过了一辈子，从黑胶到磁带，再到CD，如今，他连自己的名字都快记不全了。
一阵轻缓的脚步声传来，有人在他身边坐下，递过来一杯热气腾腾的茶。
老碟抬起昏花的眼，看着眼前这个沉默的年轻人：“你……是来讨记忆的？”
言辙没有说话，只是将热茶又往前递了递。
老碟苦涩地笑了，接过茶杯，温热的触感让他打了个哆嗦：“我守了一辈子别人的声音，现在轮到自己了。我叫什么来着……老王？老李？都不对……”
“你教过一个总是跟不上节拍的少年，”言辙的声音很轻，却像一把钥匙，精准地插进了记忆的锁孔，“你对他说，别等成名再跳，心跳本身就是最好的节拍。”
老碟握着茶杯的手猛地一僵，浑浊的眼眶骤然滚烫。
那句话，那个雨天，那个执拗的少年……画面轰然炸开！
他想起来了！
他是老碟！
那个收藏了城市所有声音的老碟！
“对！我是老碟！我是……我是……”他的记忆豁然贯通，猛地抬头，死死盯住言辙，嘶哑地喊道：“言辙！是你！是你把那些被遗忘的CD一张张找回来还给我的！”
话音落下的瞬间，他脚边的落叶堆里，三枚早已化作石灰质的声茧虫外壳应声而裂！
破壳而出的并非光芒，而是三道微弱却清晰的童声，交织在一起：
“谢谢叔叔放的歌……”
桥洞底下，灰嬷正一下一下地扫着地。
她的院子不大，是用废弃的木板和塑料布围起来的。
扫帚划过地面，发出“沙……沙……”的声响，像是一段永不停歇的节拍。
她曾是全网群嘲的【废物大妈】，因为一段在垃圾堆旁跳舞的视频而沦为笑柄。
如今，她只是扫地，可那扫帚尖所过之处，灰烬之中，竟有无数尘埃大小的节奏虫成群跃起，随之起舞。
言辙的影子落在她的院子里。
她头也不抬，继续扫地，声音冷硬如铁：“你身上，有‘被抹去’的味道。”
言辙看着那些跃动的节奏虫，轻声问：“你还记得，是谁帮过你吗？”
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