那道信号，无形无质，却比任何实质的冲击都更具穿透力。
它像一根探针，精准地绕开了城市中所有被预设、被编码、被商业化的频道，寻找着那些被压抑、被遗忘、却仍在顽固跳动的真实心率。
同一时间，综艺《燃爆舞台》的后台化妆间里，空气凝滞如胶。
总制作人王峰将一份薄薄的合同推到苏沁面前，镜片后的眼神锐利而冰冷，像在审视一件没有生命的商品。
“苏沁，市场需要的是一个‘燃’的符号，一个能让观众瞬间高潮的视觉锤。我们需要的是你的爆发力，但必须是可控的爆发力。”
他指着合同上加粗的条款，语气不容置喙：“每一个动作，都必须卡在第几帧爆开；每一个表情，从肌肉牵动到眼神光，都要经过设计；背景音效会给你加上最炸的鼓点特效。你只要负责执行，剩下的，我们来帮你‘燃’。”
苏沁的目光落在合同上那几个刺眼的黑体字上——【标准化激情】。
这四个字仿佛带着一种极致的嘲讽，让她喉头发干，心脏却被一股怒火烧得滚烫。
她想起自己是如何在破旧的练舞室里，为了一个动作摔得浑身青紫；想起自己是如何在无数个深夜，对着镜子揣摩最细微的情感，试图让身体的每一个细胞都讲出同一个故事。
那些汗水，那些伤痛，那些孤注一掷的赤诚，在这里，被简化成了四个字：标准化激情。
“王制片，”苏沁缓缓开口，声音很轻，却像淬了冰，“我的激情，不在你的帧数里，也不在你的特效包里。”
王峰皱起眉，像是听到了什么不可理喻的笑话：“苏沁，别天真了。观众看的是结果，没人关心你的过程。签了它，下一个顶流就是你。不签……”他轻蔑地笑了笑，没再往下说，但威胁的意味不言而喻。
苏沁也笑了，那笑容里带着一丝决绝的悲怆。
她拿起合同，在王峰错愕的目光中，没有半分犹豫，双手用力，将其撕成了两半，再撕，直到变成一堆无法拼凑的碎纸屑，纷纷扬扬地落在光洁的地板上。
“我的‘燃’，你们买不起，也标准化不了。”
她说完，转身就走，将身后王峰气急败坏的咒骂声彻底隔绝。
走出电视台大门，冰冷的夜风吹在脸上，她却感到一阵前所未有的滚烫。
手机屏幕亮起，一条业内封杀令的推送弹了出来，她的名字赫然在列。
看着那条宣告自己职业生涯死刑的讯息，苏沁非但没有感到恐惧，反而长长地舒了一口气。
一种奇异的、挣脱了无形枷锁的轻松感，从脚底直冲天灵盖。
世界，仿佛在这一刻才真正安静下来。
而在这份安静之下，城市另一端的脉搏，正被悄然唤醒。
地铁站，晚高峰的余温尚未散尽。
小拍将自己瘦削的身体靠在冰冷的立柱上，鸭舌帽压得很低，没人注意到他。
他弯下腰，双手手掌平平地贴在微脏的地面上，闭上了眼睛。
昨夜从那道神秘信号中捕捉到的、最原始的霹雳舞节奏，此刻正通过他的脊椎，如同一股电流，一节一节地向下传导，最终通过掌心，无声地注入这片由钢筋水泥构筑的大地。
咚……嗒、嗒……咚咚……
那是一种极为沉稳而富有生命力的律动，起初微弱得可以忽略不计。
一分钟，两分钟……人潮依旧来去匆匆，低头刷着手机。
三分钟后，两个正在等车的嘻哈少年，原本戴着耳机听歌的脚，竟不自觉地跟着一个陌生的节拍，轻轻跺了起来。
他们疑惑地对视一眼，摘下耳机，却什么也没听到，可脚下的冲动却越来越强。
五分钟后，站台的监控画面呈现出诡异的一幕：整个候车区，从西装革履的白领到提着菜篮的大妈，近百人的脚步，无论是站立时的重心切换，还是行走时的起落，其频率竟在不知不觉中，趋向了一个诡异的同步。
没有人察觉，但一种无形的共振场已经形成。
突然，排水系统的金属缝隙里，几点幽光浮现。
紧接着，一群通体流光溢彩、形似萤火的“虫子”钻了出来。
它们没有实体，仿佛是节奏本身凝聚成的生命，围绕着小拍所依靠的立柱，盘旋升腾，形成一道绚烂的光之螺旋。
小拍缓缓睁开眼，汗水已浸湿鬓角，嘴角却扬起一抹满足的微笑。
他知道，他把“它们”叫醒了。
城市角落的旧货市场，老碟的摊位永远是最冷清的。
他只卖旧CD，旁边立着一块歪歪扭扭的木牌：“听得到记忆的，免费拿。”
一个穿着校服的少年，被这奇怪的标语吸引，好奇地拿起一张封面已经磨损的CD。
老碟递给他一个旧款的随身听：“试试。”
少年戴上耳机，按下播放键。
一阵电流的“刺啦”声后，一段激昂的音乐响起，紧接着，一个年轻而略带紧张的男声传来：“大家好，我是08号选手，我今天要跳的是机械舞……”
