深秋的风裹着晒透了的向日葵苗香，吹得院门口那棵老杨树的叶子沙沙响。
月英推着半旧的二八自行车，车后座绑着个鼓囊囊的旅行包，车把上还挂着两个网兜，都是小季特意从部队驻地捎回来的。
她侧头看身边的小季，军装洗得有些发白，肩线却挺得笔直，眉眼间比去年走时添了几分沉稳，只是眼底藏不住的急切，脚底下步子迈得比自行车轮还快些。
刚进院门，西屋的门“吱呀”一声被撞开，张义芝手里攥着块洗得发白的蓝布抹布，围裙上还沾着几点灶灰，就踩着布鞋小跑出来。
看见小季的那一刻，她脸上的皱纹像是被手轻轻揉开的纸，一下子舒展开来，嘴角咧到耳根，声音都带着颤：“小季！可算回来了！快进来，屋里刚扫完，地还潮着呢！”
说着就伸手去接小季肩上的挎包，指尖碰到包带时，才发现自己手上还沾着抹布的潮气，又赶紧缩回去在围裙上擦了擦。
俊英扶着门框从屋里出来，身后跟着小军。
小军右膀子还肿着，袖口卷到肘弯，能看见贴在皮肤上的粗布药贴，边缘都磨得起了毛。
可她看见小季，立马把疼忘到了脑后，咧着嘴笑，露出两颗小虎牙，左手挠了挠头：“哥！你可算回来了，我跟妈天天数日子呢！”
说着就想去帮小季推自行车，胳膊一动，疼得“嘶”了一声，又赶紧把胳膊缩回去，别到身后。
月英眼尖，一把拽住她的手腕：“又逞能！昨天刘大夫还说让你少动，勾缝儿时累的伤还没好利索，再抻着可咋整？”
小军嘿嘿笑，不说话，眼睛却黏在小季身上，像是要把这几年没见的模样都看够。
这时，躲在俊英身后的冬雪探了探脑袋。粉嫩嫩的新裙子，领口缝着圈细细的白花边，是俊英前几天熬夜用自己的旧的确良改的。
布料软乎乎的，衬得冬雪那张小脸像个红苹果。
她怯生生的，小手紧紧揪着俊英的衣角，裙摆被她绞得皱巴巴的，只敢露出双黑葡萄似的眼睛，偷偷打量着小季。
“冬雪，快看是谁来了？是不是你舅舅？”俊英笑着把冬雪从身后拉出来，手指轻轻刮了刮她的小鼻子，“快叫舅舅。”
冬雪把下巴埋得低低的，声音细得像蚊子叫：“舅、舅舅……”话音刚落，又赶紧把头扭到一边，可眼睛却像长了钩子，一刻不停地追着小季的身影，连睫毛颤巍巍的样子都透着好奇。
小季看见冬雪，赶紧蹲下身，膝盖“咚”地碰到了院门口的红砖地，他也没在意，伸手轻轻碰了碰冬雪的小胳膊：“诶，真乖。告诉舅舅，你叫什么名字呀？”
冬雪这才敢抬起头，看着小季脸上的笑，声音大了些，小手不自觉地抓住了小季军装的衣襟，攥得紧紧的：“我叫夏、夏冬雪……”
“夏冬雪，多好听的名字。”小季从挎包里掏出块橘子味的水果糖，糖纸是透明的，裹着橙黄色的糖块，在太阳底下闪着光。
他把糖塞到冬雪手里，又小心地抱起她，转了个圈，“哟，冬雪都长这么高了，舅舅都快抱不动了！”
冬雪被转得咯咯笑，糖块攥在手里，舍不得吃，小脸蛋贴在小季的肩膀上，闻着他身上淡淡的皂角香，突然觉得这个舅舅一点都不陌生。
放下冬雪，小季站起身，目光落在新房子上。
红砖墙砌得整整齐齐，墙缝勾得严丝合缝，连一点水泥疙瘩都没有。
他走过去，伸手抚过墙缝，指腹蹭过那些细密的纹路，像是在触摸一家人的心血。
又摸了摸门窗框，松木做的门窗框透着淡淡的木香味，打磨得光溜溜的，摸上去温润顺手。指尖能清晰地感受到松木的纹理。
小季的眼眶一下子就红了，声音有些发哑：“大姐，二姐，小军，辛苦你们了，这房子，盖得真好。”
他想起前些年走的时候，家里还是租的一间漏雨的土坯房，一到下雨天，锅碗瓢盆都得拿出来接雨，墙皮掉得一块一块的，晚上睡觉都能听见风吹过房梁的“呜呜”声。
那时候，他的血是热的，大脑是冲动的，一心只想干革命。
这些年在部队，他慢慢的懂得了做人的世故和做人的圆滑。他再也不是冲动的少年。
就像眼前的新房子，红砖墙戳在那儿，松木窗亮堂堂的，一砖一瓦都是实实在在的辛苦和汗水换来的。
小季的心里一下子就踏实了。
“说啥呢！跟咱家人客气啥？”月英走过来，笑着拍了拍他的肩，掌心的温度透过薄薄的军装传过来，“快进屋看看，里屋的炕都给你铺好了，新褥子新被单，是妈前几天刚弹的棉花，软和着呢！”
小季跟着月英走进屋，阳光从松木窗棂里钻进来，洒在水泥地上，亮得晃眼。
他眯着眼看，只见房顶的椽子摆得整整齐齐，一根挨一根，连间距都差不离；墙壁刷得雪白，没有一点斑驳的痕迹。
窗台上摆着个豁了口的小花盆，里面种着棵指甲花，是冬雪种的，开着三朵小红花，花瓣娇嫩，像是一碰就会掉下来。
