夜色渐深。土炕烧得温热，炕桌上的油灯如豆，昏黄的光晕在低矮的土屋里晕染开一小片温暖的天地。
秀云盘腿坐在炕桌的一头儿，就着这微弱的光亮，低着头，全神贯注地缝补着德麟一双磨破了洞的厚棉袜。
针线在她粗糙却灵巧的手指间穿梭，发出细微的“嗤嗤”声。
德麟坐在炕桌的另一头儿，从怀里摸索出一个冰冷的、边缘已经有些锈蚀的扁平铁皮盒子。
他小心地打开盖子，里面整整齐齐地码放着一叠盖着红印的布票。
昏黄的灯光下，那些小小的纸片边缘毛糙，却承载着一家人沉甸甸的生计。他轻轻推到童秀云的跟前。
秀云抬起头，疑惑地看向他。
德麟把那铁皮盒子又往她面前推了推，声音低沉而温和，带着一种尘埃落定后的平静：“明天……抽空去趟城里吧。用这些布票，扯块好点的花布回来。”
秀云的眼睛微微睁大了些，不解地看着他。
德麟的目光越过昏黄的灯火，投向窗外浓得化不开的夜色，北风在窗棂缝隙间尖啸着穿梭，发出呜呜的悲鸣。
他顿了顿，声音更轻了些，却字字清晰：“给桂珍二姐……做件嫁衣。体面点儿的。”
秀云握着针线的手顿住了，她看着丈夫沉静的侧脸，那眉宇间似乎卸下了某种无形的重担，又似乎沉淀了更深的东西。
她没有多问，只是默默地点了点头，重新低下头，将手中那枚小小的针，更稳、更密地扎进厚实的棉布里。
炕稍角落，那个粗陶坛子里，自家腌渍的酸菜正无声地发酵着，在寂静的冬夜里，悄然弥散开一丝丝微酸的、属于生活的、踏实而温暖的气息。
天刚蒙蒙亮，德麟便踏着尚未散尽的寒意出了门。他怀里揣着任命书，脚步沉重地向八里地外的北大窑走去。
北大窑那巨大的烟囱老远就映入眼帘，如同沉默的巨人，将浓得化不开的黑烟源源不断地喷向铅灰色的天空，仿佛要将苍穹也戳出几个永恒的窟窿。
负责招工的王大善人还没到。院子里，只有个满脸麻子的工头，抄着手，斜倚在堆满破砖烂瓦的墙根下晒太阳，嘴里叼着半截烟卷，眯缝着眼打量每一个来寻活路的人。
看到德麟走近，麻子脸懒洋洋地抬了抬眼皮，目光像粗糙的砂纸一样在他身上刮了一遍。
“啧，身板子倒还行。”他喷出一口浓烟，烟雾在寒冷的空气里凝成一团灰白，“一天两块钱工，管一顿晌午饭，就这价儿。干不干？”
语气是毫无商量余地的生硬，仿佛在打发一件无关紧要的货物。
德麟在盘山县城里挑挑卖蒜苗印子多年，城里人大多混了个脸熟，这个麻子脸却没见过。
他沉默着，一股寒气从脚底板直窜上来。德麟忽然改变了主意，没有暴露自己新厂长的身份。
曾经挺得笔直的脊梁骨，仿佛被这冰冷的价码和麻子脸轻蔑的目光压得不堪重负，他想看看北大窑的水，有多深。
德麟缓缓地、几乎是微不可察地点了一下头。就在他下颌低垂的那一瞬间，脖颈深处传来一声极其轻微、却清晰无比的“咔哒”声。像是某根支撑了太久的、已然僵直的骨头，终于在这沉重的生活面前，无可奈何地弯折了下去。
傍晚时分，德麟拖着灌了铅似的双腿回到夏三爷家那间低矮的土坯房。门一推开，一股混合着柴火烟气和水汽的温暖气息扑面而来，瞬间包裹了他冻僵的身体。
灶台前，秀云正佝偻着腰忙碌。锅里煮着的大半是白菜帮子，稀薄的汤水在灶火的舔舐下翻滚着，只可怜地漂着几点零星的油星子。
然而，就是这极其简单的味道，却香得让德麟鼻子猛地一酸，眼眶瞬间发热。
秀云听到动静转过身来，脸上带着疲惫却温柔的笑意。
她没说话，只是小心地从自己贴身的口袋里掏出一个用白布层层包裹的小包。
她解开一层又一层，动作轻柔得像在呵护什么珍宝，最终露出了里面小心保存着的、大约只有半块深褐色东西。那是半块红糖。
“娘晌午偷偷塞过来的，”她把糖块托在手心，递到德麟面前，声音轻轻的，“说你干的是重力气活，费身子，得补补。”
德麟伸出微微颤抖的手，小心翼翼地掰下一小块，放进嘴里。
一股浓郁的甜味瞬间在舌尖化开，霸道地占据了所有的味蕾。
然而，这甜味滑过喉咙，落入空荡的胃里，却奇异地翻涌起一股难以言喻的、深沉的苦涩，直冲上鼻腔，呛得他眼眶又是一热。
他用力地吞咽着，仿佛要将那点儿甜和那无尽的苦，一起深深地咽下去。
灶膛里跳跃的火光，暖暖地映照着秀云的脸。
德麟这才惊觉，不知何时，细细的皱纹已悄然爬上了她的眼角，如同初冬被寒霜打过的柳叶边缘，带着一种无声的脆弱和坚韧，默默地刻印着岁月的痕迹和生活的重担。
夜里，疲惫的身体沉入温暖的土炕，德麟却陷入了光怪陆离的梦境。
