张起灵走进屋，脱下外袍挂在门后，动作轻缓。
随后他拿起扫帚，开始打扫。
扫帚划过地面，扬起细小的尘雾，在月光下如浮游的星屑。
他扫过床底、墙角、桌下，每一处都仔细清理，仿佛在拂去五年的空白。
床铺早已冷硬，他掀开被褥，拍打一番，又重新铺好。
动作机械，却带着某种仪式感。
他坐在床沿，手指无意识地摩挲着被角，目光落在旁边的黑金古刀上。
现在的黑金古刀已经不是普通的张家族长的佩刀了。
而是他与建马契约的见证。
他闭上眼，识海中银光微闪，试图再次感应那股血脉的波动。
可无论他如何凝神，那一丝曾经清晰的共鸣，早已消散在风雪之中。
如同黑瞎子留下的那张纸条，轻飘飘，却斩断了所有追寻的线索。
“……瞎子。”他低声唤了一句，声音几乎被夜色吞没。
半晌张起灵睁开眼，眸中银光微敛。
他忽然意识到在那个记忆中——黑瞎子每次都能找到他，可他却无法反向追踪。
之前没有找过黑瞎子，是因为对方每次都会找到他，可这次哪怕他跨越千里，风雪兼程，终究还是晚了一步。
他仰面躺下，双手交叠于胸前，目光投向房梁。
月光从窗棂斜照进来，映在身旁那把黑金古刀上，投下一小片冷冽的光斑。
“你到底去了哪里……”他喃喃。
长白山？青铜门？还是……
他不知道。
但他知道，黑瞎子不会无缘无故的消失不见。
‘瞎，你没等我，是去找我了吗？’
风从窗缝钻入，吹动了桌上的一页旧纸，是张起灵未收起的一张地图——长沙、北平、长白山、巴乃、格尔木……
用红笔圈出的几个点，像命运的锚。
他忽然坐起身，走到桌前，指尖抚过“长白山”三字。
那里有青铜门，有建马沉睡的栖身之所，有他们共同知道的地方。
也许，黑瞎子正是朝着那里去了。
——
画面一转。
哐当、哐当……
火车在铁轨上颠簸前行，穿行于北方的荒原与雪岭之间。
车窗上结着厚厚的霜花，映出车厢内昏黄的灯光。
乘客不多，大多是裹着厚棉袄的旅人，低头打盹，或默默啃着干粮。
黑瞎子坐在靠窗的位置，墨镜未摘，即便在昏暗的车厢里也牢牢戴着。
他穿着一件黑色的长风衣，领口竖起，遮住半张脸，手里握着一罐温热的茶水，指尖偶尔摩挲着罐身。
他微微侧头，望着窗外飞逝的雪景。
山峦如刀削，林海如墨染，天地间一片苍茫。
对面坐着一个中年妇人，怀里抱着孩子，见他沉默，忍不住搭话：“小伙子，你这是去长白山？”
黑瞎子转过头，嘴角微扬，声音低沉却带着笑意：“嗯，去看雪。”
“这天寒地冻的，哪有什么好看的。”妇人摇头，“我娘家就在那边，冬天封山，连路都难走。”
“就是因为难走，才值得去。”黑瞎子轻笑，“有些地方，人少了，才看得清。”
妇人一愣，没再说话，只觉这小伙言语古怪。
黑瞎子收回视线，低头看着手中茶罐，热气氤氲，模糊了墨镜的镜片。
他没再开口，只是轻轻哼起一段不知名的调子，低沉悠远，像是从很远的地方传来。
他想起了这五年，哑巴不在的五年。
第一周。
天刚亮，四合院的雾还没散，街边的油条摊刚支起来，锅里的油滋滋作响。
黑瞎子站在巷口，穿着那件旧皮衣，墨镜压得很低。
他去了街角那家“老李记”的早餐铺，要了一碗油茶，两根油条。
老板老李见他来了，笑着问：“今天怎么这么早？”
黑瞎子低头咬着油条，含糊道：“以后会更早。”
他吃完，掏出一张纸条，写了几行字，塞进柜台下的暗格：“若有人来找我，就说我去北山了。——瞎”
那是黑瞎子在张起灵离开前告诉他的，自己离开的话会留下的暗语。
五年，他每次都会换一张纸条，内容不同，落款却始终是“瞎”，像一种执拗的等待。
第一个月。
他接了两单活，都是小墓，湘西的土夫子托的，报酬不高，但安全。
他带着人下去，动作利落，话却极少。
下斗前，他会站在墓口停一会儿，抬头看天，仿佛在等谁。
但并没人。
出来后，他在墓外他点燃一支烟，抬头望天抽了起来。
心想，哑巴才走了几天，自己就学会了望天这个行为。
他近期的情绪莫名烦躁，心里空荡荡的，很不对劲。
又想他当时为什么脑子一抽会给哑巴小刀。
同行笑他疯了，说黑瞎子这些年越活越邪性，从前是又痞又狠，现在倒像守寡的妇人，神神叨叨。
他不辩解，只在夜深人静时，坐在房顶抽烟，望着月亮，低声哼起一段古调。
